Rulon

Moscova nocturnă prin geamul întunecat: camionul negru, luminile intermitente în depărtare și basul, ca și cum inima nu ar învăța niciodată să bată regulat. Totul simultan și la vedere - rulouri de bancnote, glugile lucioase Hugo, cărțile de pe masă ca niște mici destine și senzația că fiecare oprire este doar încă o linie în jurnalul fără semnătura autorului.

Dansul ca o tranzacție:„rotește-te” spune muzica, iar corpul răspunde exact conform instrucțiunilor - jumătate de oră de plăcere, apoi„pieptănă-te” - și din nou la drum. Aici nu există romantism în sensul clasic, există un amestec de poftă și calcul, o ironie blândă a sorții, care strecoară pe scaunul din față goliciunea, iar în spate - câte două„stele” pentru fiecare.

În oglindă – un câine, pe ceas – a doua oră, în suflet – o cometă: strălucitor, rapid și periculos de plăcut. Scena miroase a benzină, piele și cenușă de obiceiuri; unde onoarea se măsoară în ochelari și eșarfe, iar liniștea – doar în pozele din telefon. Puțin trist? Poate. Dar, din nu știu ce motiv, cald – ca o țigară de seară, care încă ține companie.