VAILLANT

Noaptea, orașul respiră neliniștit - de parcă cineva ar fi lăsat lumina aprinsă în bucătărie și ar fi plecat pentru totdeauna. Aici totul este impregnat de oboseală și furie, amestecate cu fum și speranța că mâine va fi măcar puțin mai ușor. Nu-mi pasă că nu cred, că judecă - fiecare își poartă cicatricile, și nimeni nu știe care sunt vechi și care proaspete. În fiecare cuvânt - greutatea străzilor unde nu dorm oameni, ci principii. Unde prietenia nu este testată de timp, ci de închisoare. Unde oboseala se ascunde sub armura ironiei, iar conștiința sub glugă. Și totuși, undeva în această ceață cenușie se aude un puls - constant, încăpățânat, viu. Unul care nu te va lăsa să te culci pentru totdeauna până când nu sunt "cofrați" toți cei o sută de case de marcat, până când nu se dovedește că se poate supraviețui chiar dacă dormi în picioare și gândești în fugă.